它们。用思想的光，在飞
黄昏下，收工后的父亲在一座石桥上
望着天空

不知道，他看见了什么
只知道，他肩上的锄头来自一幅身体
伫立在那，仿佛夕阳下的一樽雕像
沧桑中，些许白发
与晚风纠缠不清

风穿过他的影子。河水忍着没有喊出
曾经，被一阵狂风卷起的尖叫
头顶上，炊烟
一层层，缓缓散去

他穿一身薄薄的暮色，走近炊烟中
安静得左右摇晃地老屋
恍惚间。他像
丢失了什么
又得到了什么

风吹过来，夏天更加丰盈
他静下心来，听着自己内心的
声音