我们  

我们是一个空着的器皿

等待被某种事物填满

那些有形或无形的事物

很宿命地

与我们有了某种或稀疏或紧密的联系

这联系可能是一场灾难

让我们骨质疏松

却不得不每天摇摇晃晃地

行走在尘世的大街小巷

那些从我们头顶飞过去的鸟儿

丢下几声嘲弄的叫声

它们，比我们更懂得规避风险

从来没有一个带有诱惑的把戏

会迷住它们展翅飞翔的心

为什么会这样呢

天空现出七彩祥云

好像又是一个落不到实处的幻影

越来越拥挤的朝拜的人流

他们，都在编织属于自己的梦

而梦，有时是一个巨大的陷阱

盼望下一场最透彻的雨

从此，世界

回归世界本身

  自己     

把自己活成一个词汇

没有具体的含义

像一截尾巴

被一双拖泥带水的手

摁在一个动词的后面

多么大的响动

以至于我们以为

自己就是动词本身

那些被得意忘形摩擦生成的光啊

一下子照亮了我们内心里所有秘而不宣的妄念

突然发现

原来，我们不只是

一个本身毫无意义的词

我们还是那词占据的一丝一毫的空间

有细微的氧气

供我们豢养

那点自我满足的傲气

  思与诗

眉头皱起来

皱成一张空白的纸

被风吹着

在寂静的夜空

慌不择路地飘荡着

本来是要写下一些段落的

像在荒着的田地撒下颗粒饱满的种子

静待一场正当好的雨水

淅淅沥沥地落下

似乎能听到

泥土深处传来的饮水的声音

声声如鼓

令紧皱的眉头渐渐舒展

所以，就有了越来越灵动的诗句

植物一样地

在一个人的灵魂深处

蓬蓬勃勃地生长了起来

  对话自己

我们说一些话好不好

我和我自己

那个隐性的自己

她总是先我一步走向一种旷达

她攀登上一个我无法抵达的高度

她触碰到天空最白的云朵

她用云朵织舞衣

用云朵做成头发丝一样的琴弦

她抚琴轻弹

她翩翩起舞

她对着困于尘世的我频频招手

哦，我多么笨重

我还突然哑了嗓音

我们说说话好不好

可是

我只能做几个混乱的手势

夜空下

一轮明月贴近我的窗口

谁能告诉我

今夕是何年啊

  给我做梦的自由

在最接近天空的地方

有我落脚的方寸

我直面万丈深渊

却站立得如此稳妥

我抬头仰望

天空是一个没有边际的宽大屏幕

那么多令人称奇的美景

在其间一一呈现

我需要借梦的形式贴近本我

心灵生出自由的翅膀

世界生动得像一部永远也读不完的童话

我们的心思越来越纯净

人也变得越来越轻灵

别让我醒来

我的手上多了几颗格桑花的种子

那是要种在悬崖边上的

总有一些执念

和这几颗种子一样

一定要生长在最险要的地方

待它们开遍山野时

我们最初的梦

就有了成真的可能