记得，一个腊月的早晨，

与往常一样，穿上崭新的衣裳。

对着镜子梳妆，贴上相思和神往，

牵着女儿，

背负仪式，脚步有些踉跄，

回到丰碑样的老屋，

去追忆我的老娘。

看着，灶屋已经塌掉，

和父亲一样，塌掉的还有眼眶。

站在青竹笼边，喃喃自语，

回来住下，

种上青菜和日子，

记忆就是余生的食粮。

修房，早就已经发现，

安放灵魂和炊烟的地方。