​多么消瘦冷峻的脸，偏爱

​自己笔下的小人物

​甚至，连一个农夫的手掌

​他，都要凑上去分清老茧的缘由

他盯着黑暗，黑暗也会流血

他举着旗帜，旗帜下满是控诉的文字

他叼着香烟，烟头便会焚烧至黎明

他一弯下腰，所有的苦难

​

都会在春风里，仰起高贵的高颅

他有时，也会闭门不出

将自己的匕首，囚禁在一座青山上

他浓密的八字胡，像悬挂的明月

在漆黑的夜里

让你，轻易地找回某一个沦陷的故乡

​