世界是一场高烧后的谵妄，

荒诞是骨，荒唐是肉，荒茫是弥漫的雾。

谎言披着华丽的外衣招摇过市，

慌乱在街角堆积成山，慌哀在深夜无声溃烂。

这有毒的趣味，这有病的狂欢，

像一场盛大的哑剧，观众席上坐满了郁愤的灵魂，

我们在抑郁的泥沼中下沉，在郁废的灰烬里窒息。

然而，总有一些事物拒绝腐烂。

诗歌，不是高塔上的钟声，

它是废墟缝隙里，那一株倔强的野花。

没有温室的呵护，没有园丁的修剪，

它扎根于破碎的砖石，饮下苦涩的雨水，

在绝望的裂缝中，开出最刺眼的红。

它不向混乱低头，不与虚伪共舞。

它只忠诚于太阳——

那唯一真实、炽热、不容置疑的光源。

它的茎叶坚贞，它的根系纯粹，

在狂风中摇晃，不是为了屈服，

而是为了确认自己还活着，

为了替那些卑微的生命，

在窒息的空气中，争夺一口呼吸的权利。

当高楼崩塌，当喧嚣落幕，

当所有的面具都碎裂在地，

唯有这朵野花，

带着泥土的血腥与阳光的香气，

静静地，开在世界的伤口上。

‌雁门·魂

雁门关下，雁羽纷飞，

那是千年未歇的舞步，

在万里长空，勾勒出英雄壮士的英魂。

青砖上的裂痕，是岁月刻下的伤痛，

烽火台畔，问一声：

昔日征人，几时归还？

烈马嘶鸣已随刀剑远去，

只余下风声，

在千年的疮痍中，

低吟着一曲苍凉的哀歌。

火锅沸诗香

秋夜把诗丢进沸腾的火锅

虾在汤里蹦出鲜活的韵脚

贝蛤绽开，卤香、蔬香、辣香

顺着蒸腾的热气撞进鼻腔

虹桥的灯笼在窗外轻轻摇晃

薄汗从额角漫过发烫的脸颊

筋骨慢慢松开，像花在风里舒展

亲情友情爱情，全煮进软乎乎的秋风

桂香从窗口溜进来碰杯

旺盛的火苗映着满室的鲜活

九月的夜在烟火里晕开胭红

苍空下，火焰蓝的诗正慢慢盛开