我从不相信
母亲以一只苹果打发的节日
可以让我荒凉的内心
长出某些疯狂的感动
我熟知的黑夜
始终像囚笼紧紧缠绕着
她的每一根头发
她总是在叹息中
茫然回顾
仿佛那一只青瓷的碗里
装满了父亲的骸骨
而他们总是
在粉饰那个盛世
却从不相信一滴贫瘠的泪水
正在不分昼夜地
刺痛那个黎明
